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domingo, 20 de septiembre de 2020

A un poeta

Le pauvre poète - Parfums-D'Âmes-CorpsRimes
"Poète dans la mansarde" de Honoré Daumier

 


Poeta es el hombre que de poetas fía

Y poeta el que sus gustos apetece.

Poesía es el estipendio que se ofrece

En pago de su poeta compañía.


Poeta es el gusto y poeta el alegría

Que el rato poetil nos encarece

Y aun yo diré que es poeta a quien parece

Que sois poeta vos, señora mía.


Mas llámenme poeta enamorado

Si al cabo como poeta no os dejare

Y como poeta muera yo ignorado


Si de otros tales poetas me pagare.

Porque los vivos hucha son vacía

Y los poetas muertos, mercancía.

 

                                                                                 

© Luis de la Rosa Rivera

                                             



viernes, 19 de julio de 2019

Quevedo sale de su tumba para escribir un soneto sobre FaceApp (la ocasión lo merecía)




En color, de hace décadas ya hay fotos
Que parecen tomadas ayer mismo
Y, al mirarlas un joven, ve el abismo
Comparando a quien tienen rostros rotos


Con su cara de treinta años antes,
Que es la misma del chico observador.
El presente adelgaza: es el horror
Del futuro teniendo nuestro instante.


Sale a la calle, ve que desatada
Corre la gente con un nuevo ingenio.
FaceApp se llama; muestra una mirada


A tu cara de dentro de decenios:
De un extraño parece, arrugada.
Ni individuos ya somos: polvo, nada.
             
© Luis de la Rosa Rivera