Teorías de la conspiración (aforismos)

Las teorías de la conspiración

Son el opio de la carne de cañón.

Fue con la noche de los cristales rotos

Como los nazis consiguieron sus votos.

¿La judeo-masónica conspiración

Ya no la recuerdan en esta nación?

Sus colegas le aclaran al nazi estulto

Que han creado "feminazi" como insulto.

Las vacunas pueden volver a uno autista

Y hasta hacerle que al mercado se resista.

El estado ahora quita la libertad

Al comercio de predicar su verdad.

Nos crispan los políticos elegidos

Y de Amazon nos relajan los pedidos.

En IFEMA se olvidó el confinamiento

"Ah, yo entendí que como soy fina, miento".

Dudamos si acusar por los fallecidos

O decir "mienten por vernos retenidos".

"Esto es un experimento" han proclamado,

"¿Sois dóciles al gobierno o al mercado?"

Cuando la niebla tapa nuestra mirada

Es mejor aceptar que no se ve nada

Que imaginar que vemos el firmamento

Porque un interesado nos cuenta un cuento.

                                                                                                                                                               © Luis de la Rosa Rivera
                                                                                                                             

Alegato del anarquista bon vivant

Caricatura de Honoré de Daumier

Hoy, que pierdo mi comodidad, me acuerdo de mi libertad.

Hoy, que me fallaron los planes y la centrifugadora

Amenaza con no salpicarme las gotas de plata periódicas

Que alegran mi descanso en el sillón,

Es cuando me vuelvo filósofo

Y proclamo:

¡Que no permitiré que me quiten la libertad de movimiento!

¡Una confabulación de poderes está conspirando contra todos nosotros!

¡Nadie me va a arrebatar mi derecho

A cerrar los ojos

Y, como individuo libre,

Ser radicalmente egoísta,

Eso que tantos filósofos y pensadores y economistas

De nuestra civilización occidental

Consagraron con sus escritos!

E invocando a todos ellos

Y acusando de todo esto al contubernio judeo-masónico-marxista-liberal-snowflake-fumigador-round earther-científico-humanitario,

(Repetidamente, para que no se oigan las otras voces de los que están muriendo)

Apelo a vuestro instinto

De animales que valoran su inercia consumista

—La vida seguramente la van a perder otros—

Para que os rebeléis contra este atropello que estamos experimentando en las últimas semanas

Y que tanto me perjudica.

¡Pero por Dios!, ¿qué es esto?

La gente se ha vuelto un rebaño obediente

A la racionalidad y a la compasión.

¡Desconfiad de aquellos a quienes habéis elegido

Y confiad en quien os daba gusto al cuerpo

Y orejeras

Y os decía exactamente lo que queríais oir!

(Esto que acabo de exponer lo digo allí donde puedo,

Preferentemente donde tengo poder o bien anónimamente.

Pero por primera vez en varios años

Veo que el pueblo abandona con tranquilidad el chiringuito que habíamos bautizado con su nombre

Y se va a su casa sin ni siquiera discutirnos.)

© Luis de la Rosa Rivera

Cabriola

Lo mismo que una pirueta física

Me lanza del suelo duro

Del no sentirme

A las alturas ventiladas del estar vivo

Cuando ni los más trabajosos procedimientos lo conseguían,

Un pequeño empujón de fuera a las emociones

Y pierdo mi elaborada lógica;

Vuelvo a ser un alevín

En el río joven,

Solo empujado por la corriente saltarina

Y sin nada propio dentro.

Y qué felicidad y qué vergüenza.

                                                                                                                                   

© Luis de la Rosa Rivera

Quevedo sale de su tumba para escribir un soneto sobre FaceApp (la ocasión lo merecía)

En color, de hace décadas ya hay fotos

Que parecen tomadas ayer mismo

Y, al mirarlas un joven, ve el abismo

Comparando a quien tienen rostros rotos

Con su cara de treinta años antes,

Que es la misma del chico observador.

El presente adelgaza: es el horror

Del futuro teniendo nuestro instante.

Sale a la calle, ve que desatada

Corre la gente con un nuevo ingenio.

FaceApp se llama; muestra una mirada

A tu cara de dentro de decenios:

De un extraño parece, arrugada.

Ni individuos ya somos: polvo, nada.

             

© Luis de la Rosa Rivera

Un dilema

Como cuando se dice "el no ya lo tienes", puede decirse "la muerte ya la tienes".

Conformarte con un premio de consolación mientras esperas el gran desahucio

Aunque suena a razonable, es dejar vida sin utilizar, guardada en un armario.

¿Mejor arriesgarse a perderlo todo antes de que toque perderlo todo,

O quedarse con la ganancia que perderás, pero hacer un tic de confirmación

De lo que se entiende por "no fracaso"

Mientras miras desfilar la cabalgata de la vida

Y dentro tratas de mantener oscura la zona de los deseos insatisfechos?

¿Qué eliges tomar, lo que te ofrece un prójimo a la humilde luz de una vela,

O como Quijote patético frisando en la cincuentena

Te lanzas a conseguir un deseo volviendo a iniciar una curva vertiginosa

Ahora que habías conseguido un raro tránsito de tu luna con la Tierra?

Seguro que don Quijote, cuando decidió hacer brotar 

Los libros que tanto calentó en la incubadora

De su mollera hirviente,

También pensó, con cuerda locura, que la muerte ya la tenía.

Seguro que sus anodinos prójimos también pensaron que antes que hacer como él

Era mejor la muerte.

                                                                                                                                 © Luis de la Rosa Rivera

Creación

                                                                                                                                                                                                                                                                (Escuchando el segundo cuarteto de Borodin)

La voz propia es un ímpetu ciego entre ecos.

En el parto de la creación, los ojos están demasiado pegados

A las superficies de lo que nace de ellos mismos,

Superficies que ni siquiera son piel: son vestidos ya vistos,

Frases casi preexistentes, calor antes experimentado.

Quien crea no sabe si ese calor va a ser nauseabundo para quien lo reciba,

Si esas ropas suponen algo nuevo.

Solo se trata de dejar que el parto saque totalmente a la criatura

Con el ritmo preciso, con la adecuación justa a eso que no es más que nosotros

Pero ya otro a la vez, y que nace.

Será ese ritmo —entonces prosa, puntuación: simple sostén—

El que, reflejado en el espejo, sea música

Y la clave de la hermosura de todo.

                                                                                                                                                                            © Luis de la Rosa Rivera

Sin luz por el momento

Al otoño ya no le quedan ganas de vivir

Y sus fuerzas caen como la hoja,

Pero aún le queda por delante el vívido invierno.

La luz de otoño es cavernosa, alucinada.

La lluvia de otoño incita a caer con ella.

Pero aún falta una experiencia de enérgica realidad:

El terso sol de invierno,

La cercana compañía de su frío joven.

Las hojas han caído todas de mi árbol este nunca tan otoñal otoño.

He venido a parar a un bosque de troncos desnudos y cielo siempre triste.

Le pega al número de mis años: cuarenta y siete es un número en sombra.

La experiencia desvía ahora las aventuras como conocidos frutos perniciosos

Y enfrente queda un erial solo suavizado

Por el enigma de la niebla.

Pero más allá de las matemáticas del otoño

(Experto en restas y en el cero multiplicando

Muchas cosas sumadas en tantos años),

La espera y el caminar aun sin luz son amigos de la vida.

Confía en que ella aún tiene un invierno intenso que ofrecerte

En el que el cielo mesetario se ilumine en el momento menos pensado

Y vuelvas a ganar el paisaje entero y tu cuerpo.

                                                                                                                                                                            © Luis de la Rosa Rivera