Mortal se pregunta si, tras ser elegida por un dios, se consumará.

Imagen: "Voluptas", de Jean-Baptiste Greuze

¿Si recibo el mordisco

Del placer que me triture

Me cornee y me voltee,

Llegaré entonces la vida

Como ola a atravesar,

Que se rompe hecha presente

Sin que haya marcha atrás?

¿Si adorando el promontorio

Indudablemente duro,

Ascendiendo yo a mis labios

En un blando estrangular,

En un generoso espasmo,

Siento al dios inquebrantable

Hablarme con su misterio,

Con fluida lengua rodear;

La huérfana equidistancia

Entre un sentido y otro,

La intemperie del silencio

De mil voces que se anulan,

Una voz las moverá?

¿La conciencia en soledad

Siempre en ansia y siempre en viaje

También entrará al hogar?

                                                                                                  © Luis de la Rosa

Los niños se desbordan

"Ángel llorando", de la catedral de Amiens

Los niños, cuando desborda

La angustia, el dolor, como un agua

Vertida demasiado rápido en el vaso,

Producen en seguida el reflejo de respuesta:

El lloro angustioso, el hipo, la autopena.

Luego no dejará rastro porque es lanzado

Diurno al aire que pasa.

Pero al adulto se le aposenta,

Testigo de mirada atenta.

Y su llanto le juzga

Sin palabras y el adulto se las pone,

Las adecuadas: fracaso.

Estamos demasiado bien envueltos

Con paños doblados y anudados 

Aparentemente anodinos.

En ellos recogemos nuestro nombre

Y atributos, para que no se nos derramen.

Y el dolor atraemos sin gota que se escape.

                                                       © Luis de la Rosa

Es por la diferencia

Es por la diferencia por donde

Se cuela la vida.

Es la amable y traicionera

Diferencia la que regala

Vías, ventanas,

La que atrayéndonos con su traje

De igualdad,

Nos turba desnudando

Su otredad.

Y mientras nuestro racional se columpia

En las barras fijadas previamente,

El tiempo cambia, el suelo se aleja,

La corriente nos regala un bulto

Que hay coger soltándose de ambas manos.

         

                                                          Poema de mi libro "Espada de sentido"

                                                                                                                                                                                                       © Luis de la Rosa

                                      

Un soneto, en los días del pasado

                                           Un soneto, en los días del pasado

En los que el sol no daba alternativas

Y era pesado como los objetos

Que fijaban el curso de la vida,

Las noches eran sombra pavorosa

Y los días, reto sin garantías...

Era como el oro y los cuentos:

Herramienta de mágica subida;

Era hacer, con ayuda de los dedos,

Con la masa corriente de los días,

Un fideo más fino en los tercetos,

Una luz de artificio con conceptos

(Ya teníamos el pan de cada día),

Polvo de solimán o brujería.

                                                                                                                                        © Luis de la Rosa

Duro crepúsculo

El miedo es una ceguera

Dolor de amor.

Imagen: "Diego y yo", de Frida Kahlo.

No quieres perder la carne exquisita

Atrapada entre la grasa.

No sueltas el dolor, que es real,

Por las emociones gozosas

Incrustadas en él

- Sin poder liberarse ni dialogar con él -

Y que son realidad virtual.

Eso, curiosamente, significa

Que el éxtasis puede más que la tortura,

Que estamos dispuestos a afrontar un infierno

Sin garantías

Por el brillo de algo que alimenta nuestra alma

Detrás del biombo negro,

Y que - sin espacio ahora para gozarlo -

Sabemos que es cielo.

Sus palabras, sus obras, son maniobras de guerra

En un campo chamuscado.

Pero, ¡ay!, por encima brilla el sol

De sus ojos.

                                                                              © Luis de la Rosa