Haikus castellanos.

Imagen: "Atardecer de verano.Burgos.Castilla y León". Foto de"El coleccionista de instantes".  (CC BY-SA 2.0)

                                        

                                        Llega el otoño:

                                        El aire ahora madruga

                                        Hasta muy tarde.

                                                  ***

                                        Pájaros cantan

                                        Al sol del mediodía

                                        Y nos desmayan.

                                                  ***

                                        Tormenta en pueblo,

                                        Bajita, bulliciosa,

                                        ¡Pero tan triste!

                                                  ***

                                        Noche en verano:

                                        Se viste el infinito

                                        De aire cercano.

                                                  ***

                                        Lluvia de otoño.

                                        Bebo las seriedades

                                        Tonificantes.

                                                              © Luis de la Rosa

Amanita

Esa flor de tierna testa

Rosa inocente

Que asechanzas oscuras

(Energías masculinas)

Tratan de ampliar con lupa

Hasta ser temible gigante,

Macarra de barrio.

Es tallo verde a la luz de la mañana,

Es casi nada bajo el naranja de la tarde.

¡Qué menos masculino

Que esa señorita con tocado

Y con sabor a lágrima!

Seda salada que gusta a las damas

Por ser tierno juguete, traidor a la barba,

Su paradoja.

Como niño travieso en la silla adulta,

En el mismo trono del guerrero colocada.

                                                                    © Luis de la Rosa

Cosquillas, caricias, besos

Imagen: "Beso", de DarkFlamenco

Menos mal que existen las cosquillas

Menos mal que existen las caricias

Menos mal que existen los besos en los labios.

Cuando parecía, ya adultos, que todo lo que existe

Es el ruido inmutable del torrente sabido de egoísmo,

Del blanco y negro de vulgaridad;

Cuando parecía que la gente era solo esa dualidad

De una polaroid de flor para el escaparate

Y el juego de fauces, venenos y carroñerismo

De la lucha por la vida

En un infinito segundo plano;

De algún sitio salen las cosquillas,

Que no desmienten lo anterior, pero ofrecen

Una tan diminuta como rotunda prueba

De que el otro puede llegar fuerte a nosotros

Y descontrolarnos para ofrecer algo de cielo,

Un algo no adulto, calculado:

No un fajo de mil euros,

No un helado de mil calorías,

Sino un desenterramiento súbito

De una felicidad redonda

Del tamaño ideal para nosotros

(O nosotros somos capaces

De ser el tamaño pequeño

De esa felicidad intensa).

Cuando llega el beso

Saltamos de tierra firme de pronto

Y - debemos confesar - a pesar del placer

Sentimos alivio de comprobar

Que volvemos al suelo un segundo más tarde.

Y en la caricia

Nos dejamos gobernar por la mano de la vida,

Que, suave, agarra firme nuestra quilla,

Solo hasta que nuestro pensamiento llega para alcanzarla

Y sobrepasarla

Y dejar de sentirla.

Nuestras historias son de finales tristes,

De presentes como muros

Justo enfrente de la cara

Y de pánico de humanos como bólidos

Amenazando arrollarnos con dureza y alejarse.

Hasta el deseo lo ensamblamos con cálculo.

Pero en algún punto no unido con el resto,

En algún sinsentido del sinsentido,

Somos beso, caricia y cosquilla

El uno con el otro.

                                                                                    © Luis de la Rosa

Vivieron tantos poetas

"El poeta pobre", de Carl Spitzweg

Entre las cuatro paredes estrechas

De la pobreza, la soledad, las constricciones,

El vacío de todo lo que alimenta el alma,

Vivieron tantos poetas

Y heroicamente estallaron sus bombas

De luz, libertad, anchura,

De consecuencia sin compromisos;

Y vivieron en su mancha de sangre en la pared,

En los ojos delirantes que desde el cuerpo vencido

La contemplaban.

                                                                                           © Luis de la Rosa