domingo, 1 de enero de 2023

La recta duele cuando se curva

                                      


"Desesperación", de Edvard Munch


Cuando deposita nuevos nombres ante mí

El  viento de primavera o el que hago con los brazos

Las pocas veces que los muevo desesperado en vez de posarlos desesperanzado,

Entonces tengo alucinaciones de olor a menta y de juventud renovada

Y creo que combinando las palabras que me han llegado queda construida una escala

Hacia un nuevo destino.


Es un dolor al principio difícil de identificar

Notar que me desvío a una rotación alrededor del destino de siempre

Cuando esperaba seguir adelante.

Se nota más bien como el golpe contra el agua cuando te zambulles en plancha,

Como una crueldad injusta de los otros y de lo otro.

Al final vuelvo a estar en mi sólida cáscara de avellana

Y los actores que me rodean repiten la misma línea de siempre.

 

© Luis de la Rosa Rivera



sábado, 8 de octubre de 2022

Salvado por la mañana









 

 

 

La mañana salvó lo que la noche condenaba.

 

El adiós que el calor de la tormenta

Elevaba como un soufflé,

La ola, al romperse en la piel fresca

De la arena de plata,

Quiso olvidar para besar la arena perlada

Hasta saciarse de puerto.


                                                                                                                          © Luis de la Rosa Rivera

            


miércoles, 27 de julio de 2022

Los colores exactos

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Una propiedad de la infancia: que lo fantaseado

Sentido como real pero aún no alcanzado

Tuviese los colores exactos de la felicidad,

Y transitar por sus caminos

Fuese, sin darse uno cuenta,

Ya la felicidad.

(Darse cuenta hubiese sido ya el desencanto)


En la adultez se han encendido todos los focos

Y está claro que no hay nada, que existen muchas cosas

Pero no la belleza emocionante como paisaje.

Se ha conquistado el infinito

De saber que por ningún confín hay escondida una tierra prometida

Y todo es igual de vulgar, por lo tanto todo se conoce.


La omnisciencia de la nihilpotencia. El infinito tedio.


Solo en el fondo de un pozo brilla un agua azul de vez en cuando

Con el brillo inquietante de la luz de un día de tormenta:

Solo ese recuerdo aún brasa medio encendida

Que desafía desde su no-tiempo la infinitud de la nada vulgar para siempre.

              

                                                                                                                     © Luis de la Rosa Rivera

  

 

viernes, 20 de agosto de 2021

El Sur no me quiere

 

Una calle de Génova (foto del autor)
Una calle de Génova (foto del autor)

 

 

El Sur se pasea ante tus ojos con la piel morena de sus iglesias y sus muros,

Te fascina con las nalgas perfectas de sus cúpulas,

Ayudado por la sonrisa alcahueta del sol.


Pero el Sur no te quiere, incluso aunque a veces te mire

(Quien sabe el secreto de las negras campanas allá lejos en la torre).


Una vez sujeto, el Sur te dará una celosía, o una reja o unas murallas cerradas.


La belleza del tigre es una trampa que la naturaleza ha creado y la usa sin explicarla.

                                                                                                                                                                         

 

 

 © Luis de la Rosa Rivera 

 

lunes, 7 de diciembre de 2020

A los que no dan el perfil

 

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A veces, aunque tú sigas siendo persona,

Los que han de tratar contigo quieren un perfil

Y tu valor lo rechaza el molde.


No está aceptado porque no encaja en el perfil.

Podría decirse que esta frase pertenece al ámbito de lo meramente profesional

Y no debería afectarte,

Pero hay dos términos en ella: el perfil y tú,

Todo tú como persona, que, defectuoso,

No puede franquear ese marco imponente de acero.


Para el estado eres un ciudadano,

Pero es un amor interesado:

Solo te mira a los ojos y te lanza ese requiebro

Por ser una fuente de cobro.


Lo mismo los entes privados cuando te llaman socio.

El estimado en las cartas lo es solo por lo que viene después:

Cliente, propietario, abonado...

Incluso estimado señor parece indicar

Que solo alcanzas valor por ser señor de algo,

No por ser solo persona.


No es de extrañar que la gente busque acumular cargos de esos

También en su vida personal:

Marido, madre, líder,

Hijo, esposa, seguidor.


Así que alguien que es soltero, que no manda sobre nadie,

Que no tiene dinero que gastar o con el que contribuir,

No solo no tiene todo eso

Sino tampoco las palabras.

¿Y quién quiere lo que dan esas palabras si es todo falso? Sí, pero

Muchas manos apoyándose en ellas

Les han dado calor.

Lo humano parece residir en ellas más que en otras.

Mucha gente ha saltado sobre ellas para sentir

Que han escalado en valor

Al usar de su poder.

Y nosotros también caemos, y hablamos

Del perfil de alguien.

Y declaramos, al llegar a la tienda donde compramos el móvil,

Satisfechos al tragar las calorías de esa afirmación:

Soy cliente.


Pero yo meto este mensaje en una botella:


Estimada mujer, estimado hombre,

Estimada persona:

No te hablo aquí como lector, aunque si no supieses leer no estarías aquí

Sabe que tu valor es máximo, desde antes de los hechos.

Después de hechos malos tienes una tarea por hacer para redimirte

Pero sigues teniendo valor.

Mereces amor, es injusto si no lo tienes.

Descansa tus oídos de todas esas palabras pornográficas

Que son como alambres por encima de los cuales te hacen saltar

Dejando tu individualidad atrás.

Mira hacia lo oscuro que vive en tus párpados cerrados: tu valor sigue intacto ahí

Y no hay voces de sirenas.

Y recuerda que no se te ve mejor de perfil.

 

© Luis de la Rosa Rivera

 

domingo, 20 de septiembre de 2020

A un poeta

Le pauvre poète - Parfums-D'Âmes-CorpsRimes
"Poète dans la mansarde" de Honoré Daumier

 


Poeta es el hombre que de poetas fía

Y poeta el que sus gustos apetece.

Poesía es el estipendio que se ofrece

En pago de su poeta compañía.


Poeta es el gusto y poeta el alegría

Que el rato poetil nos encarece

Y aun yo diré que es poeta a quien parece

Que sois poeta vos, señora mía.


Mas llámenme poeta enamorado

Si al cabo como poeta no os dejare

Y como poeta muera yo ignorado


Si de otros tales poetas me pagare.

Porque los vivos hucha son vacía

Y los poetas muertos, mercancía.

 

                                                                                 

© Luis de la Rosa Rivera

                                             



jueves, 11 de junio de 2020

De la luna a la Tierra

Fotograma de "De la tierra a la luna", de Georges Méliès (1902)
Fotograma de "Viaje a la luna", de Georges Méliès (1902)


De la tierra a la luna: a golpe de cañón
Méliès inauguró el siglo llamado a dispararse.
En el año erótico llegó allá Neil Armstrong
Y pensamos que todo iba a precipitarse.

"En 2002 la odisea será en el espacio.
Antes de esa fecha incluso alcanzaremos Marte.
¿Retroceder? ¡Jamás! Y ni siquiera ir despacio.
Revolución sexual, arte pop y por el arte."

Pero según este milenio se iba acercando
El avance poco a poco se ralentizaba.
La carrera espacial, cansada, se iba frenando;
El virus del SIDA la muerte nos recordaba.

Hoy he visto unas fotos de la gripe española:
El año de hace un siglo, burlón, nos esperaba
Con unas mascarillas en vez de la consola;
Y con eso, unas lecciones de humildad nos daba.
                                                                                                            © Luis de la Rosa Rivera