martes, 27 de mayo de 2014

Deseo de mujer


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Alejandra Pizarnik (1936-1972) es nuestra Anne Sexton, nuestra Marilyn, nuestra gran poeta del siglo XX. Digo nuestra no refiriéndome a España, sino a nuestra lengua común, ese tesoro en el fondo tan poco valorado. Ella era porteña, de ascendencia centroeuropea. Si hubiera nacido en Estados Unidos, sería obligatoria en todos los colegios; si fuera francesa, sería el icono que aparecería en los billetes de los antiguos francos. Ay, pero era de un país de habla hispana. O sea que no es muy recordada, ni valorada como se merece. Además, no se le entiende muy bien, así que los que hablan de literatura prefieren quedarse con Gabriela Mistral o con Alfonsina Storni. ¿No es hora de que se vayan renovando un poco?







Además, habla de cosas que también les pasan a las mujeres, como sentir el goce del sexo...


  AMANTES

una flor
           no lejos de la noche
           mi cuerpo mudo
     se abre
a la delicada urgencia del rocío.



File:Dew on flowers.jpg


...pasar noches en vela por desamor...
                                           

LOS OJOS ABIERTOS
                                                                                                                                                                                                      
Alguien mide sollozando
la extensión del alba.
Alguien apuñala la almohada
en busca de su imposible
lugar de reposo.





                        






     





  ...y refugiarse en cuerpos sin alma para curar la herida...



LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES


para reconocer en la sed mi emblema

para significar el único sueño
para no sustentarme de nuevo en el amor


he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos


para decir la palabra inocente






     

domingo, 25 de mayo de 2014

Presentación del libro

El pasado jueves se presentó "Espada de sentido" en la librería Lé. Estuvimos un poco "en familia"; sobraron unas cuantas sillas, pero no dejó de ser un acontecimiento agradable. Supone el "bautismo" del libro, que a partir de ahora ya camina por sí solo en las librerías, en Lé por lo menos. Hé aquí un pequeño recuerdo gráfico del evento. Las fotos son de Mayte Pañeda.





                                                        




viernes, 16 de mayo de 2014

Convocatoria de "Espada de sentido"

  



¡Por fin llegó el momento! Como veis por la invitación, el próximo jueves 22 de mayo, a las 19.30 horas presento mi primer libro de poemas publicado, Espada de Sentido, en la librería Lé de Madrid, en el Paseo de la Castellana, 154 (metro Cuzco).

Estarán allí para apoyarme Rafael González Serrano, mi editor, y Luis González Nieto, que ha tenido a bien ejercer de presentador de mis poemas.

Espada de Sentido recoge poemas escritos a lo largo de varios años. Ninguno de ellos lo he publicado aquí en la web, son todos inéditos. El sentido que se nos revela en las palabras, en las cosas, en la interacción con las personas -como se puede deducir por el título- es el hilo conductor. El sentido, que se nos revela frecuentemente de manera violenta, o sorprendente o hiriente, como el filo de la espada.

Espero que este libro guste a todos los que se interesen por leerlo. A todos los que se acerquen por allí para conocerme o conocer lo que escribo, se lo agradezco por anticipado y espero poder conocerles también personalmente en la presentación.

martes, 13 de mayo de 2014

La noche quieta

                         File:Winter-moon.jpg
                        
                         La noche quieta me miraba cercana con su frío.
                         La luna, amiga, me hablaba clara en su silencio.
                         Susto de la luz (fantasmal, claro),
                         Pero son los fantasmas amigos de la luna.
                         La vida quiere ese frío, esa luna
                         (En el campo, sin duda), esa energía
                         De sugestión, ese tiempo...

miércoles, 7 de mayo de 2014

Anzuelo


File:1946Dangerous.jpg


Que la pulpa no viniera con su piel.
Que los sentidos no tuvieran sentido.
Que la belleza suma estuviera
Envasada al vacío.
Que, aunque no la comprara,
Se pudiera comprar.
Que el valor fuera solo anzuelo.
Que a la digestión siguiera
Una evacuación sin huella.
Que ya no pueda creer
En las raíces ni en los abrazos.

domingo, 4 de mayo de 2014

Hay mucho que no me convence



Hay mucho que no me convence

Y el tiempo trabaja en mi contra.

Lo que hago es un juego de niños

Y el tiempo trabaja en mi contra.

El tiempo me da mi vacío

En forma de fría chapuza,

Me da mi pasado refrito.

En este partido de fútbol

No llevo el balón: me lo driblan

Y corro cansado de lejos.

Mi sueño no tiene herramientas.

Algunas que a veces encuentro

Las toco, mas no prendo el fuego

Que haga que cambien, que tiempo

Y empeño me las asimilen

Y sean mis armas. Me basta

Con justificarme a mi mismo.



viernes, 2 de mayo de 2014

Tercer antisoneto.




Con los otros dos "antisonetos" parece que los más acérrimos "prosonetos" o "pro-prosodia tradicional" se han sentido ofendidos. Prometo que este es el último. Los escribí ya hace años y este último comenzaba con un cuarteto un poco vulgar y desagradable. Lo he reescrito y he mantenido el resto, aunque soy consciente de que se nota una falta de unidad entre aquél y el resto del poema. Parece que, aunque los sonetos me constriñan para otros temas, me atraen para el género de la parodia. Lo que, salvadas las distancias conmigo, ya ocurría con los poetas del Siglo de Oro (recordemos a Quevedo, Góngora, el mismo Lope...).

Pero prometo que este es el último, que si no me dan a demandar los sonetistas por acoso.

                                                               

                                                                           III
                         

Un soneto te manda hacer el arte
Las palabras las cambias de tu pecho
Al hacerlo. Mas has de conformarte,
Contar si son catorce, y está hecho.

Ese dulzón sabor a rimas blandas
Sólo lo curan los bocaos de vida
Unas vivas palmetas en las nalgas
O el dolor de una afilada espina.

No hay tercetos mágicos que valgan
Para evocar verdad. Versos que alejan
O edulcoran desmerecen cada

Centímetro cuadrado de materia
Vibrante que la realidad nos deja.
Abracemos a esta en el poema.