PALABRAS QUE CREAN VENTANAS

Burgruine honberg fenster . Author: Sebastian Kirsche. webCC BY-SA 2.5

Llegar al límite de mí mismo

Justo hasta el punto en que no veo más

En que me corta la sombra

Y quedarme allí de frente

Con un par de palabras precisas

-Que intuyo que son precisas porque están inquietas-

Que se han filtrado desde el otro lado

Y esperar a que masturbándolas

O elevándolas

O jugando con ellas

O mirándolas alternativamente a ellas y al vacío

Con mucha atención

Las palabras se prolonguen en palabras

Que traigan un pequeño paisaje

Pequeño, sí, el límite es su propia verdad

Y es su armonía con nuestra alma

Lo que nos dice que es verdad

Y es su verdad lo que nos confirma su belleza

¡Magia de las palabras que nos dice que están hechas de vida!

Sólo si comes lo que traen

Si apuntas lo que alumbran con su halo

No si intentas llevarlas a alguna parte

Sólo así te muestran verdades que querías ver.

Luis de la Rosa. Poema de mi libro "Espada de sentido".

Colores

Casona verde naranja de Alicia Venegas Thayer

El naranja es un color franco

Como la luz del sol

Y la naranja, que no la esconde.

El marrón es honesto

Como la tierra, como la madera,

Como la mierda.

No sonríe, mas su mirada pura

No nos cansa con mentiras.

El rojo es sólo físico, no nos engañemos.

Nos da el vértigo de la vida tensada como hilo

Hasta el límite de romperse, es sólo un momento,

Sólo ese momento

En que la vida explota y quizás termina.

Por eso nos atrae como un precipicio.

El azul y el verde se apartan distantes: se lo tienen muy creído

Porque uno es el color de la hierba y otro el del cielo.

Dejémoslos con sus egos: no responderán a lo que les demos

Sino que lo absorberán todo; nos harán pesados

Con su humedad.

El negro es el duro color de la nada,

De la implacable negación.

Sobrecogedor, como el rojo,

Pero no es de esta vida.

(Curioso que ella tolere mostrárnoslo)

Ni sensual ni sentimental,

Es el color de la amputación de nuestros deseos,

Único atisbo que nos es dado en vida

De la esencia de no tenerla.

El negro nos da dolor.

El blanco también nos da, pero poco;

Es severísimo en su parquedad de madre estricta.

El blanco es como el hambre

Y no tiene emociones,

Pero está del lado de la vida, sin duda.

                                   Poema del libro Espada de sentido

Todos los pisos que miro

Poema del libro Espada de Sentido. ¡Es difícil encontrar piso en Madrid!

Todos los pisos que miro no tienen luz,

Porque voy a llenar con ellos mi soledad

En la mudanza.

Están demasiado lejos del centro,

Porque ni con largos trayectos en coche

Ni todos los transbordos que aguante

Llegaré a la fiesta que me alegre el corazón.

Son demasiado caros,

Porque acabará la hipoteca y no habrá acabado la soledad,

Sólo la vida.

Y no tienen suficientes dormitorios.

Será la única ilusión estúpida que me queda:

Augurarme compañía acumulando

Dormitorios vacíos.

Cuando la forma cría calor

Mayte Dalianegra, amiga a través del blog, dijo que le llamaron la atención unos versos de este poema de mi nuevo y primer libro, Espada de sentido. Lo reproduzco aquí íntegro.



Cuando la forma cría calor
Por fin deja de ser despreciable
U odiosa,
Sin valor ella y sin valor nosotros
Por no ser capaces de encontrarlo.
Como la música cuando nos encuentra
Por fin, tras varios contactos.
Necesitamos esa desnudez de la forma ajena hablándonos,
Tomar ese exceso para tener suficiente.
Que las formas que nos rodean sean
Úteros donde meternos palpitantes
Para que dejen de ser zapatos que nos llaguen.