Sus ojos oceánicos

Autor de la foto: Julisz

Sus ojos oceánicos

- ¡Cieloceánicos!  –,

Frecuentemente agrios de miedo,

Defienden inconscientes

Su fragilidad de globo azul

Con una flecha tan presente como la vergüenza,

Tan punzante como el dolor.

La selección natural

Ha dotado la vulnerabilidad de veneno. 

Frente a lo que parece

Johann Heinrich Füssli. “El artista conmocionado por la grandeza de las ruinas antiguas”

Frente a lo que parece, la poesía no se debe escribir desde el aire.

Hay que arrastrar las palmas por el suelo sin que entre una sola burbuja

Sintiendo totalmente la solidez del suelo.

La prosa es aérea, sin embargo, y está toda a una altura

Entre la cabeza y el talle, cómoda para coger.

La prosa simplemente la movemos de sitio: la proyectamos, las agarramos o la meneamos

(Está flotando como peces perezosos en nuestro medio social).

La poesía está a punto de ser parida de las superficies -¡y deseándolo!- pero no sin nuestro concurso.

Por lo tanto es una transformación: de objetos a palabras, de historia a imagen, de sentimientos a objetos.

La energía liberada en la transformación se percibe como belleza.

Las personas que necesitan transformar mucho son poetas.

                                            (Poema de mi libro "Espada de sentido")

Carta a los improbables Reyes Magos.

'January' de Grant Wood

Que se esfumara este aire frío que me acompaña

(Aunque "yo", pequeñito, también me acompaña seguro

Con su voz cerca de mis ojos).

Que los días no fueran trampas hacia la nada,

Circuitos laboriosos que me llevan a la primera casilla,

Sino un salir a la zona más ancha del embudo - de vez en cuando -

Y tener una visión panorámica de dónde me encuentro.

Que la voz que, a estas alturas, ya está derrotada

Y dice lo que puede para amortiguar los golpes

De la barra inflexible del devenir a la tierna carne,

Pueda arrogante gobernar los actos,

Y hacer, ella sola, levantarse a este cuerpo rendido.

Que hallase miel o pulpa o menta fresca

Al azar por los lugares que transito.

Que mi proyecto no se realizara

Solo en palabras, y yo tenga que llenarlo,

O racionalizar triste lo vacío del envase.

Que la vida no fuera esta ventisca

Que resistir agarrados al primer árbol que encontramos

O al que estaba al principio del camino,

Que nos deja agarrotados, cabizbajos,

Temerosos,

Vencidos.

Cambiar sensación por fe

Fotograma de "Nosferatu", película de F. W. Murnau

Alguna persona

Es como el cloro del agua en la lengua

Y es difícil sentirla persona.

Hay que volver sobre los pasos

A la razón,

Que dice de corazas, de transformaciones,

Para así recobrar la transparencia

Ante el gris,

Y cambiar sensación por fe.

Onán y Dánae

"Dánae", de Auguste Rodin

Umbrío humano,

Húmeda humana.

Onán enciende,

Dánae apaga.

Onán, su mano

Hace herramienta,

Pero no daga.

Dánae se tiende

Calenturienta,

Su cuerpo humano

Hecho tormenta

De oro regada.

Onán dispara

Marfil ardiente.

Del mismo cuerno,

No ebúrneo ungüento:

Dánae es dorada.

Ni penetrante

Ni penetrada.

Afortunado,

Afortunada,

Por lo que arroja,

Por lo que atrapa.

Onán lo dona

Y Dánae nada.

Onán se hierve

Frente al frío;

Solo el calor

A Dánae horada.

Como corriente

Que el metal tensa,

Que azota intensa

Piel delicada,

La poesía

Se representa

Y se traslada.

Onán poeta,

Lectora Dana.

MANTRA

       

Tormenta de menta

Calma para el alma

Sonido de nido

Silencio de lienzo

Guarida de vida

Manso descanso

Mañana hermana

Día que pía

Tarde que arde

Luna que acuna

Vigilia que alivia

Fiesta que es nuestra

Al calor de Atocha

Vista nocturna de la Calle de Alcalá de Madrid (España). Foto de Antonio García Rodríguez.

Al calor de Atocha creí que una brecha

Se abriría y escupiría fuego.

A la luz del cielo sobre el Manzanares

Se secaría la niebla y gritarían las pasiones.

En el bullicio coloreado sobre fondo gris

Las piedrecitas trajeadas se incrustarían en mi vida.

En la desnudez danzante tras el fino biombo

De la Gran Arteria se espantarían

Todos los límites.

Ciudad más preciosa que ninguna

La que la imaginación ofrece como futuro,

Ciudad comunicadora de energía térmica

(O templadora de plata, o regaladora de inviernos),

Ciudad como montaña elevada

Sobre el común de las vivencias,

Ciudad merienda para afrontar la tarde

Imaginada soleada que nunca finalmente

Encuentra hueco preciso para penetrarnos.

Fitness para el alma

¡Cama fecunda!

"Sueño de una chica antes de un amanecer", de Karl Briullov

¡Cama fecunda! Sólo invirtiéndose se libera el hombre de su esclavitud.
Achatados por la verticalidad sólo podemos cumplir y encerrarnos,
Sentirnos limitados y descubrir nuestros límites.

Pero la puerta de los sueños provoca la magia de la inversión del reloj de arena: Somos gigantes
O fluimos como mar

Y nos alimentan las mareas.
La cesación del mirar nos regala la visión.
Agotados, nos sentamos y está más lejos la felicidad;

Nos tumbamos y ahí está.
Los poemas no crecen en terreno vertical

Porque sólo tumbados podemos mirar hacia arriba
O no mirar, que es liberar nuestra paleta de colores.

                                                                          (Poema de mi libro "Espada de sentido")

¿Tú de quién eres?

Un gay que se burla del michelín de una chica

Otro gay que se burla del primero

Porque no es tan macho como él

Una chica que no quiere saber nada del feminismo

Un fulano de tal que comparte

Los tópicos xenófobos, homófobos, falocéntricos

En una charla de café

Todos buscan una ortodoxia antes que pensar libres

Porque la ortodoxia es una casa con gente conocida

Y uno busca crear lazos con los que mandan en casa

Incluso negándose a sí mismo.

Un izquierdista que empezó para ser justo

Para no mirar a otro lado

Y terminó fingiendo el orgasmo

Cuando le decían que había que ahogar la libertad

Mirando a otro lado

Cuando le decían "a este le ponía yo una bomba bajo los pies"

Como si el detalle de la bomba no fuera importante

Y es que la heterodoxia es una casa de refugio

Una casa a la que huyes cuando no aguantas en la tuya

Cuando te han echado de la tuya

Y hay que cumplir las normas de esa casa

Hay que decir "El fin justifica los medios"

(Los medios matan el alma del fin)

Hay que mantener el lazo que los que mandan en "heterodoxia"

Incluso negándose a uno mismo.

Te cambian una opinión por una emoción

¿Si no juegas en un equipo juegas en el equipo contrario?

¿Si no juegas en un equipo estás fuera de juego?

¿Para sumar hay que dejar que te cambien el sumando?

Hay frases que le inventaron a Jesucristo

Los heterodoxos y luego ortodoxos

Que nos lo cambiaron por otro

El mismo que dijo "Pon la otra mejilla"

Y "Ama al prójimo como a ti mismo"

No pudo decir: "Quien no recoge conmigo, desparrama".

Gracias por el premio Blogger Dreams y ...nominados.

Recibo con mucho agradecimiento del blog "Desnuda en letras", de Tely Jazmín, el premio Blogger Dreams.A continuación explico las reglas para los nominados y procedo a cumplirlas por mi parte.

Las reglas a seguir son estas :

*Agradecer al blog que te nominó

*Responder 11 preguntas, y hacerles a los blogs que se han escogido 11 preguntas.

He escogido las mismas preguntas que Tely respondió:

*Cita famosa o palabra que mejor te define.

- Superviviente.

*¿Prefieres leer libros en papel o digitales?

- Casi tod@s tenemos el fetiche del papel: el olor del libro que parecía abrir mundos diferentes y deseados. Pero todo hay que desmitificarlo: también recuerdo que de niño pensaba: "espero que alguna vez inventen algo que haga leer menos incómodo" (lo de tener la página abierta cuando quiere cerrarse, lo de sostener el peso de un libraco mientras estás tumbado...).

*Te gustaría trabajar en el mundo de la escritura o te gusta más como hobby ?

- Me encantaría trabajar en el mundo de la escritura, aunque también me encanta mi ocupación actual (profesor de adolescentes). Pero seamos realistas: escribo poesía.

*¿Qué libro te hizo llorar?

-Ha habido libros que me han hecho llorar, pero me doy cuenta que los he borrado de mi memoria (¿por vergüenza masculina, quizás, o porque el hecho revelaba demasiado de mí?). "La metamorfosis" de Kafka es uno de ellos.

-

*¿Has conocido a alguna/a escritor/a famosa? Si no lo has hecho a quien te gustaria conocer ?

- No los he tratado, pero sí he asistido a conferencias de diversos escritores. Recuerdo más a los ya fallecidos: Ernesto Sábato, Bioy Casares...

Me gustaría conocer a much@s poetas.

*¿Qué usuario de Google + visitas con más frecuencia?

-Visito más comunidades, pero, por su calidad y su ritmo frenético de publicación, diría que a quien más visito es a Amílcar Luis Blanco y su blog, "Las sílabas contadas".

*¿Dirías que la escritura ha mejorado tu vida o no ha cambiado gran cosa en ella?

- La escritura, la poesía en concreto, ha sido un regalo que todavía no comprendo muy bien de dónde me ha venido, y que me ha iluminado estos años ya no tan juveniles de vida. Está cambiando mi vida hasta el punto de que diría que poco a poco me estoy convirtiendo en poesía (suena pedante o ridículo, ya lo sé).

*¿Cómo describirías tu blog en pocas palabras?

- Solo poesía y solo de lo que me conmueve. Lo demás en mi blog no cabe.

*¿Has participado en algún concurso literario?

- Sí, en un par de ellos, y desgraciadamente no he ganado ninguno.

*¿Cuánto tiempo hace que comenzaste a escribir?

- Aunque he escrito desde joven, curiosamente era prosa o pensamientos, pero nunca poesía. La poesía me llegó como un rayo hacia el año 2007. Y desde entonces no cesa ;-)

*¿Qué es lo que más te gusta de mi blog?

- De tu blog "Desnuda en letras", Tely, me fascina su autenticidad salvaje y, formalmente, en contraste, su elegancia visual.

Mis nominados son :

- El blog principal de Dalianegra, http://maytedalianegra.blogspot.com.es/

- Nuevo poemario de Mayte Dalianegra, http://sientolueg.blogspot.com.es/

- Música y poemas, http://musipoemas2.blogspot.com.es/

- La sílabas contadas, de Amílcar Luis Blanco, http://amilcarl1blogspotcom.blogspot.com.es/

- Suburbio de letras nocturnas, de David José Rojo, http://suburbiodeletrasnocturnas.blogspot.com.es/

- Romance, de Anna Soler Segura, http://romanceanna.blogspot.com.es/

- Alfredo Cernuda, http://alfredocernuda.blogspot.com.es/

- La casa amarilla de Arlés, de Ianus Bröönco, http://lacasaamarilladearles.blogspot.com.es/

- Rodrigo, el niño de la eterna sonrisa, de Miguel Brigido, http://sonrisasderodri.blogspot.com.es/2014/10/un-poema-del-cielo.html

- Variedadesjaeltete, de Estela Caruso, http://variedadesjaeltete.blogspot.com.es/

- El alma de Siloé, de Siloé Sombra, http://siloe-sombra.blogspot.com.es/2014/09/instantes.html

¡Muchas felicidades a tod@s!!!!!!!!!

Cuando los problemas dejan de ser clima...

"Hércules en la pira", de Guido Reni.

Cuando los problemas dejan de ser clima

Se vuelven titanes

Y su rock duro

Empieza a sonar bello.

Si luego siguen mermando

Hasta perder estatura y música

Ese momento será efímero:

El momento de los titanes.

Poema de mi libro "Espada de sentido"

Soneto de Pepe

Autor: Uahlim. Nótese que cada mono podría pecar con las partes del cuerpo que no se esté tapando, extremo que se le pasó por alto a quien inventó la imagen. Por ejemplo, solo el último está a salvo de concupiscencia. Y eso si no frota mucho la mano.

Como le ocurrió a Cervantes con Cide Hamete Benengueli, mi amigo, el insigne hispanista Peter of the Sticks, encontró este soneto en un antiguo manuscrito con una escueta firma: "Pepe". Por ello me he decantado por denominarlo, "soneto de Pepe", o quizás "Pepesoneto" (para abreviar, también, "ppsoneto"). Me inclino a pensar que pueda ser del Barroco; por el lenguaje grotesco incluso diría que es de la escuela quevedesca. Del autor solo me atrevo a afirmar que, por algunos modismos, parece que su procedencia pueda ser Génova.

SONETO DE PePe (sic)

Un soneto para manipularte:

- El lenguaje usaremos con esmero -

Nuestra ley sirve para liberarte,

Tu acto libre es capricho y desafuero.

Si eres gay siempre actúa muy discreto

Para que tu silencio ocupemos.

Tú verás si desvelas tu secreto;

Es tu culpa cuando te linchemos.

Mantengamos las buenas tradiciones.

Solo si eres uno de los nuestros

Eres una persona con valores.

Escribimos, para reciclar papel,

Un discurso del lado que tú ves

Y el nuestro de siempre, del revés.

Precisamente...

"Atardecer en el paseo Karl Johann" de Edvard Munch

Precisamente donde hierve la posibilidad

Escogemos no encontrarnos.

Donde los ojos son vendimia,

Cargar de plomo la mirada.

En el laberinto de caminos,

Sentarnos en el suelo para obstaculizarlos.

Vestir de sacos de arpillera

La blancura apetitosa de la harina.

Que mirada y palabra sean gotas de hiel

Que, negando la confraternidad,

Nos permitan creernos nosotros

Mientras la bebida en que caemos emponzoñamos.

Poema de mi libro "Espada de sentido" (Editorial Celesta)

Collige, virgo, rosas

"The soul of the rose" de J. W. Waterhouse.

Collige, virgo, rosas

Firmes, presentes y rojas;

No dudes en dos materias

Mezclar: tus lánguidos sueños

Y la hinchada realidad.

El cambio que, cautelosa,

Temes activar: la vida

Que te muerda y que te dañe,

Está, traidor y callado,

Como un veneno en tu yo,

Dentro de tu blanco cuerpo:

Las arrugas, los dolores,

El destierro del selecto

Club de la juventud,

El desamor de la luz,

Los gritos de los espejos...

Nunca cogerás bastantes.

¡Nunca cogerás bastante!

Que las horas se ocupen

Y los minutos desborden.

¡Agarra tú los segundos!

¡Collige, virgo, corre!

Y aun virgo no siendo, ¡collige!

Qué peligroso, estar lleno de vacío

Este poema cierra mi primer libro de versos, "Espada de sentido".

Qué peligroso, estar lleno de vacío;

No sentir el agua fría que corre;

No gobernar el caballo, no gobernar

Al jinete que tenemos pegado.

Qué peligroso que haya tiempo y no seamos nosotros.

Inquietante no apretarnos tras nuestra mirada

Y que la soledad nos ofrezca

La nada de la realidad de nuestro cuerpo desordenado.

Qué peligroso que en soledad elegida

Suene suavemente el reloj a botella de plástico hueca

Y que los planes no se cumplan y el destino

Cumpla su inmovilidad frente a nuestro

Maniatado hundimiento.

Que el lenguaje de la gente y de las cosas

Tenga piernas, que su mirada

Sea sólo nuestro biombo; nada menos que el biombo,

Para cuya derrota estaba hecha precisamente la mirada.

Que la suma devore a los sumandos con su olvido.

Que existan las líneas paralelas

No sólo en las sombras, sino en el deslumbre del sol.

Que nuestra identidad parezca sin acceso al acto

Y que cara tras cara nos mire sin curiosidad.

Que la gran ciudad nos devore, que la cumbre

Nos expulse para siempre de la montaña.

Que las olas al romper dejen de decirnos nada

Y hablen como la gente, feo.

Que no refresquen, no importen.

Que la luna nos seduzca

Y sepamos que solo lo haría

En la distancia.

Que hasta la noche parezca pintada...

¡Pero la noche nunca parece pintada!

Corazón/corazón

          Corazón I

Nuestra piel del corazón

No se puede decapar.

La nueva piel descartó

La antigua - solo una admite.

Mas pensemos que otra piel

Igualmente historia haría

A la dolorosa actual

(No existen las cicatrices,

Excepto si, traidores,

Nos negamos a mudar -

O también si no sentimos

La antigua piel quedará

Para su amargor filtrar.)

          Corazón II

Siendo corazón no vemos

- El corazón solo es fuego -,

Si ojos somos para ver

No podemos disfrutar

Lo que el corazón nos da.

Conque a ratos no miramos;

Luego nos lo reprochamos,

Traidores a lo que fuimos

Cuando nos quisimos dar.

Donde dije digo...

Donde dije digo, digo Diego 

Pero yo más bien dije Diego y ahora digo Digo

Con temor de que se haga Diego.

Diego va siempre conmigo, casi  parece  que él sería yo.

Creo que  los demás ven  a Diego cuando  me  ven  a mí.

Pero yo veo a Digo y pienso que lo diré,

mas de momento sólo digo Diego.

Sólo seré si digo, seré Digo

¿Pero diré? ¿Por qué "diré" y no "digo"?

Porque donde digo digo, digo Diego.

                                      De mi libro "Espada de sentido"

La rosa de metal

Escultura de Sigismund von Dobschütz en Donetsk, Ucrania

La rosa de metal tiene

Una muy fría amargura:

Nadie la coge en sus manos

Y ella no entiende el porqué.

En sus duros recovecos

Nadie intenta el trabajoso

Gesto de meter los dedos.

Solo habita allí frío aire,

Siempre el mismo, claro y puro.

Las rosas de tela muerta,

Piel viva o seco papel,

Todas reciben sus manos.

Nadie quiere el frío rato

Que le ofrecerá el metal.

Pero muchos sin embargo

Convienen: "Sí que es bonita

Esa rosa gris bruñida".

Muchos soplan sus elogios

Con desgana y tras hacerlo

Llevan su vida a otro lado.

                                           © Luis de la Rosa