martes, 29 de abril de 2014

Dos antisonetos

File:Fabritius A man writing.jpg

Debía de tener mal día y lo pagué con los pobres sonetos.


                          I

Catorce versos dicen que es soneto
Y también que es belleza incomparable,
Mas raro es que sobreviva el feto
Del sentido después de embalsamarle

Con los chutes de rima y de medida
Que absorben, domestican y asesinan.
Son ellas, no nosotros, las que tiran
Del poema, somos toro de lidia

A su trapo. Es el mismo artificio
Que las canciones vueltas a otro idioma
Hace que sean cursilada idiota.

Un soneto se va adelgazando
Y termina como un globo volando
En los tercetos, redoble ficticio.

                            
                           
                             II

El soneto te encierra en una forma
De carnívora flor aunque invisible.
La rima domestica tu voz ronca,
Tus chillidos orquesta en "easy listening".

La forma va sisando tu sentido,
Es mentira que ambos los maride
El poeta excelso: es compromiso
Y no simbiosis lo que éste exhibe.

Los tercetos finales escalera
Descendente son, aunque hermosa
Que corta el aliento del poema

Y poda su sentido. Bella cosa
Sobre un aparador será un soneto,
Sin la estatura de un humano cuerpo.